Про бессмертных

Открыл я, значить, баночку «Монтальчинки» надысь, из старых запасов, и думаю, пользительно так думаю: забавно, но иным кажется, что они навечно тута. Находют ведь время на обиды, копания, выяснения отношений. Забавные.

Тех, кто не воспринимает это всерьёз, считают бессердечными, сухими. Ну, а какие мы ещё опосля нектару? Тут с вами, ей Богу, коли третьего дня не приложишьси, считай ветрища в доме. Тяжко с тяжёлой башкой-то. Но другой раз стряхнёшь с ея пепел, плюнешь на бумагу пару-тройку строк и легше.

Токмо за тщедушных всё одно холодно. Аж изтрясси весь, спасу нет. Думаешь: как же ж они там, болезные, мож помочь чем, подсказать чего. Но, глядишь с сопки-то — не-е, без смысла. То книжками баню топют, то калоши поверьх голов натянут и так модничают: одно слово — бессмертные. Давеча говорю одному: «Ты, милый друг, хоть присядь, отдохни малясь, упахался ведь, скабрезничая».

А, он мне и отвечает: «Да пошёл ты махуй, дедуля, мне ишо трёх сотней таких, как ты, вразумить нынче надобно», — а потом так, сжалившись, — «ладно, хрен с тобой, линялый, скажи вот мне тогда, коль уж всё одно тута, в соцсети-то, значить, что мыслишь по поводу книжицы заморской, той, которую советовал мне прочесть пред крещенскими купелями? А то, хоть ты и..., чтоб мне пусто было, сволочина изрядный, больше-то спросить мне некого. Так что давай, старый, напряги извилину, разрули мне быра что к чему».

Другой бы, само собой, нахмурился там, песнь какую завёл бы, дескать, запамятовал, заржа́вел нейронами, да только я вот убогенькай уродился. Всё мне до себя недосуг, валяй, говорю, спрашивай, чаво у тебя там накипело. А, он в ответ: «Ха! Ещё чего! Прямо так взял и спросил, ага. Ты сначала, трёхнутый, выпроси, тогда и потолкуем».

Так вот и живём. Филармонию когда от вирусов заморских семью печатями покрыли, не осталось ничаво окромя «Монтальчинки» да «Зинфанделя» родимого. Шашки правда в доме водятся с той войны, да шкапчик резной с фолиантами, и на том спасибо.

Посему, судьба такой видно — ка́лечных утешать.
Знали чтоб: рядом я, пилите гирьки, не писайте.

© Илья Cолдаткин
Апрель 2021

Photo by Nishant Aneja, Chandigarh 🇮🇳
Поделиться
Отправить
Запинить
 43   7 мес  
Популярное